Kill Your Idols (Now)

Es sind viele Musikfilme auf dieser Berlinale, Patti Smith hat auch einen mitgebracht („Dream of Life“), und weil sie sowieso schon da ist, gibt sie gleich ein Konzert. Kein richtiges Konzert im Sinne von mit Band und so, sondern eher, sagen wir, ein Liederabend mit Gedichten.
Das ist toll, Patti Smith schreibt wunderbare Gedichte, wie ihre Liedtexte. Ich schleppe sogar seit über fünfzehn Jahren ein Buch mit ihren Gedichten herum. Wir freuen uns also. A. sagt: „Damals in den Achtzigern, als ich in New York war, wir haben ihre Lieder auf der Straße gegrölt, und ich konnte nur zu ihrer Musik malen.“ Sie zieht mich damit auf, dass ich gerade mal so alt bin wie Patti Smiths erste Platte „Horses“.
Wir hören „Horses“ im Auto und grölen mit. Finden einen Parkplatz, über eine Stunde zu früh, und sind nicht die ersten, die in die Kirche wollen. Gut zweihundert Leute stehen schon da, und kaum reihen wir uns irgendwo ein, wächst die Schlange hinter uns. Die Leute um uns herum sehen so aus, als wäre Smiths erste Platte eben erst erschienen, oder vielleicht sind es auch die frühen Achtziger, nach denen sie aussehen. Bei genauer Betrachtung sehen sie so aus, als würden sie schon seit über zwanzig Jahren exakt so aussehen, wie sie aussehen. Die Männer haben lange Haare und Lederjacken, aber sie sprechen über Vermessungstechnik und Aktenablagesysteme, der eine telefoniert aufgeregt mit dem Nachtportier seiner Firma, weil ein Mitarbeiter versehentlich eingeschlossen wurde. Wir lächeln alle ein bisschen, weil klar ist: Es sieht nur noch von weitem wie Punkrock aus, und das liegt nicht daran, dass wir vor einer Kirche anstehen.
Drinnen wird es eng, jeder drängt in die Kirchenbänke und will vorm Altar sitzen, der Rest muss rumstehen. Die Herren neben uns haben einen Flachmann reingeschmuggelt, Reminiszenz an den Punkrock vielleicht. „Schimm Bimm“, strahlt einer und meint, was er sagt. Als der Flachmann leer ist, also nach einer viertel Stunde, schreien die beiden nach Bier und werfen jedem, der aufsteht, um Getränke zu holen, Zehn-Euro-Scheine hinterher. Kein Punkrock. Dann fängt es an.
Patti Smith darf alles. Sie hatte ihre Zeit, sie hat sie immer noch, auch mit einundsechzig, sie rockt noch wie früher, hieß es erst vor kurzem in einer Konzertkritik. Aber sie darf auch ruhiger sein, damit rechne ich, wohl kaum wird sie hier und heute „Gloria“ singen, einiges andere sicher auch nicht, aber es bleibt genug. Sie kommt rein, alle jubeln, sie singt a cappella, alle jubeln, sie liest ein paar Gedichte, und es wird schwierig, weil die Hälfte des Publikums nicht genug Englisch versteht. Egal, es klingt gut, A. war lange genug in New York, ich gewöhne mich auch nach ein paar Sätzen an den amerikanischen Akzent. Obwohl, Berta Breck hat offenbar irgendwo in der Nähe ihr Grab. Nein. Sein Grab, vielleicht Bert A. Breck, ok, es dauert einen Moment, bis ich’s kapiere. Am Sonntagmorgen will sich Patti Smith auf sein Grab legen, wir können auch alle kommen. Bertold. Brecht. Klar. Aber auch diese amerikanische Akzenthürde nehme ich. Patti Smith darf alles. Man verzeiht ihr, dass sie nicht weiß, ob sie ihre Gitarre rechts oder links von sich abgestellt hat, dass sie ihre Brille sucht und wieder weglegt und wieder sucht, dass sie manchmal vergisst, welches Lied sie gerade singt.
Aber dann kommt Giovanni. Giovanni Sollima, Cellist, Ausnahmetalent heißt es, jedenfalls bei Wikipedia, da haben wir nach dem Konzert nachgeschaut. Es passt nicht. Vielleicht passt es ja, aber wir mögen es nicht. Das ist so eine synchrone Entwicklung. Ich sage erst einmal nichts, weil ich A. den Abend nicht verderben will, und A. sagt nichts, weil sie mir keine Flausen in den Kopf setzen will, sie trinkt lieber ungefähr acht Gläser Weißwein und schmollt. Nach der ersten Zugabe rennen wir raus, als hätten wir’s verabredet, und zwei im Alter der Sängerin, die aussehen, als wären sie stolze Reihenhausbesitzer irgendwo hinter Spandau, freuen sich über unsere Plätze. Noch nie Punkrock.
„Der hat alles verkratzt“, grollt A. „Der soll zu den Philharmonikern, der Idiot.“ Und: „Den hat sie doch gar nicht nötig.“ Schlimmer aber fand ich die Liedauswahl, die mir vorkam wie bei einem Konfirmandenausflug, evangelisches Zeltlager mit Lagerfeuer und Akustikgitarre. Nicht das, was ich erwartet hatte, es ist immer so ein Problem mit den Erwartungen, besonders, wenn eine Heldin der Jugendtage vor einem steht. Kill your idols, oder besser: Triff sie niemals.